Ik haalde diep adem.
“Er komt vandaag niemand binnen, want je hele familie verdient het om te weten waarom jij en je moeder dit huis van me probeerden af te pakken.”
De stilte was zo oorverdovend dat ik de wind bijna door de bomen aan de andere kant van de weg hoorde waaien.
Dat huis was nooit een "gezinswoning", hoe vaak Ofelia het ook herhaalde. Het was van mij. De helft had ik van mijn vader geërfd en de andere helft had ik zelf afbetaald, lang voordat ik met Sergio trouwde. Elke tegel, elk meubelstuk, elke verbouwing – betaald met mijn eigen inspanningen.
Maar Ofelia heeft dat nooit geaccepteerd.
Vanaf het moment dat ze erachter kwam dat het pand op mijn naam stond, begon ze erover te praten alsof het van haar familie was.
'Ook de familie van mijn zoon heeft rechten,' zei ze dan tegen familieleden, buren, zelfs tegen de arbeiders die het hek repareerden. 'Dat huis is nu van ons allemaal.'
Het was geen eenmalige opmerking. Het was een patroon. Een manier om te testen hoever ze kon gaan.
Drie maanden voor haar vijfenzestigste verjaardag kondigde ze aan dat ze die daar zou vieren. Niet vragen, maar aankondigen.
'Ik zal de lunch in de tuin klaarzetten,' zei ze. 'Er is plek voor iedereen, en het ziet er mooier uit op de foto's.'
Ik vertelde haar dat ik me er niet prettig bij voelde. Sergio vroeg me geduld te hebben.
“Het is maar één dag, schat.”
Maar bij haar bleef het nooit bij één dag.
Ze kwam onaangekondigd langs. Verplaatste spullen. Verving kussens. Veranderde gordijnen. Voorzag bakjes in mijn keuken van etiketten alsof ze haar territorium afbakende.
Het ergste?
Ze had kopieën van mijn sleutels.
Ik herinner me nog steeds de rilling die ik voelde een week voor mijn verjaardag, toen ik Sergio mijn documenten zag doorbladeren op kantoor.
'Wat ben je aan het doen?' vroeg ik.
Hij verstijfde. Hij sloot de map te snel.
“Niets… ik kijk alleen even naar wat documenten.”
“Welke documenten?”
Hij aarzelde.
